Cagliari è più bella che mai.

Profuma di buono come non mai.

Oggi ho salutato per l’ennesima volta Bucarest. Faccio un breve salto a Venezia per una bellissima iniziativa dell’ICR di cui parlerò presto e poi torno a Madrid. La mia missione, anche questa volta, era stata quella di farci pace con la mia tanto amata e tanto odiata Bucarest… missione fallita, o quanto meno rimandata (perché il mio non è mai un addio!).

Quanto al quartiere in cui ho trascorso parte della mia infanzia… ho detto addio ai  pioppi, che negli anni in cui sono mancata sono cresciuti di almeno una decina di metri, e al castagno: abbiamo messo la casa in vendita perciò, sempre che la crisi me lo permetta, chiuderò presto un (altro) importante capitolo della mia vita.

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L’altro giorno Ema mi ha invitata a fare due passi per Madrid in compagnia di Jose Luis, guida turistica da oltre 45 anni.

Bellissima esperienza!

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L’anno scorso, mentre percorrevo spensierata un interminabile corridoio dell’Istituto di Cultura Romeno di Bucarest, mi cadde l’occhio su questo quadro:

Ero ancora piuttosto lontana e il corridoio era talmente stretto da distorcere l’oggetto in questione. Tuttavia pensai: “ma tu dimmi questi pittori romeni, i loro quadri sono tutti uguali, persino le cornici le fanno tutte uguali!” Il mio commento – NATURALMENTE! c’è bisogno di dirlo?- si riferiva solamente al quadro, al suo stile e alla sua cornice, non certo alla nazionalità di chi l’aveva realizzato… ma, innocentemente, pensai che con tutte le cornici e tutti i soggetti che esistono al mondo, quello che mi toccava vedere era proprio un quadro che sembrava essere stato appena staccato dalle pareti di casa di mia madre…

Ebbene, era proprio così! O quasi.
Mi avvicinai e lessi “Victoria Constantinescu 1962″.
“Oibò, ma è lei, è la mia prozia” pensai.
Certo che quel quadro non mi diceva niente di nuovo, apparteneva a una collezione che la mia prozia donò a varie istituzioni culturali molto prima che io nascessi. Una collezione di cui avevamo perso le tracce e che,  a parte quei 4 o 5 quadri che mia madre mi ha fatto spolverare migliaia di volte, pensavamo fosse andata distrutta/perduta durante gli anni della dittatura comunista. E invece no, ecco un sopravvissuto!

“Che bello” continuai la riflessione a due metri da terra “si vede che ero destinata a fare la traduttrice e ad avere a che fare con l’ICR di Bucarest! Ma che incredibile coincidenza!”

Le ultime parole famose.

La settimana scorsa i miei 38 attraversano, per la prima volta nella loro vita, i ponti di Venezia. Tappa obbligatoria: l’Istituto Romeno di Cultura e delle Ricerche Umanistiche di Venezia.

Dopo un tour che mi lascia davvero a bocca aperta – l’edificio che nel 1930 Nicolae Iorga comprò e destinò agli scambi culturali romeno-italiani è a dir poco spettacolare -, poco prima di salutare la gentilissima direttrice ad interim Monica Joi?a, l’occhio mi casca su un quadro:

“E no, eh!” penso. “Ma tu dimmi se questo qui deve copiare così spudoratamente lo stile di zio Onic?.”
Non racconto il seguito, perché tanto è scontato, no?

L’altro ieri ho riscosso il mio regalo di compleanno: due biglietti per lo spettacolo “Tutto Dante” di Roberto Benigni.

Che serata, che divertimento, che emozione! Da buona italiana all’estero, oltre a difendere a spada tratta la dignità dello spaghetto al dente, sento una vocina nostalgica che mi fa rivalutare tutto ciò che è Made in Italy. Non che io abbia mai provato avversione per Benigni (anzi, è ed è sempre stato un grande!!), è solo che… se fossi vissuta ancora a Cagliari, avrei probabilmente preferito una pizza in compagnia piuttosto che stare all’aperto per due ore e fare da antipasto, primo, secondo e dessert alle zanzare.

Ebbene, dico grazie a quella vocina nostalgica che si è commossa nel risentire le terzine dantesche, la storia di Paolo e Francesca e le intelligentissime battute di Benigni.

Giuro sulla testa dei figli di Berlusconi che è stata davvero una serata fantastica! (Strizzatina d’occhio a tutti quelli che si sono goduti appieno lo spettacolo dell’attore toscano!)

Dal 15 al 24 giugno sono stata in quel di Bucarest: e chi se la perde la fiera del libro? E chi se li perde i pomodori maturi? E l’odore dei tigli in fiore? Quel caldo torrido che sa di asfalto, di catrame? I temporali estivi, gli amici, le visciole, i parenti?

È stato un viaggio stancante, ma tutto sommato produttivo.

Il 16 sono stata, in compagnia dell’ormai cara amica Ana Maria Sandu, al M?R (Muzeul ??ranului Român), all’inaugurazione del programma Povestitorii de la ?osea.

Lucian Dan Teodorovici e Forin L?z?rescu hanno letto qualche brano dal loro ultimo libro (rispettivamente Celelalte pove?ti de dragoste e Lampa cu c?ciul?, editi entrambi da Polirom), e discusso col critico letterario Simona Sora circa la generazione “duemilista” alla quale – in barba al fatto che entrambi odiano portare in fronte etichette di alcun tipo – i due apparterrebbero. Si è sottolineata, poi, l’importanza delle letture pubbliche e del racconto (genere letterario purtroppo ignorato dall’editoria italiana, ma ben più frequentato in Romania).

Sono stata felice di rivedere Lucian e di conoscere (finalmente!) Florin di persona: proprio in questi mesi sono alle prese con  i loro romanzi (Rispettivamente Circul nostru v? prezint?: e Trimisul nostru special, entrambi pubblicati per i tipi di Polirom) e ho l’impressione (anzi, la certezza!) che se ci bevo insieme una birra o se ci mangio gomito a gomito saprò capire e rendere meglio la loro prosa.

Dal 17 al 21, invece, è stato un continuo viavai da e per la fiera.

Incontri di lavoro, incontri di piacere, letture rubate, chiacchiere, scambi di opinioni più o meno accesi e così via. A quanto pare il 2009 non è affatto una buona annata per l’editoria romena. A parte Polirom, che sembra procedere a vele spiegate verso nuove spiagge e nuovi successi, gli amici di Curtea Veche soffrono e incassano con orgoglio i colpi della crisi.

Last but not least: gli amici e la famiglia (quel moncherino di famiglia che non ha mai voluto/potuto staccarsi dalla propria terra). Rivivere vecchi ricordi, scoprire che dopo più di vent’anni di lontananza certi affetti non si affievoliscono mai, che certi legami non si attenuano mai… E sentirsi poi, sempre e comunque, a casa.

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L’altra sera io e la mia nuova (ma già cara) amica torinese Emanuela siamo andate a vedere Cum mi-am petrecut sfârșitul lumii (Come ho festeggiato la fine del mondo) di Cătălin Mitulescu. Un film che non rivedevo da un anno ormai, e che mi ha toccato e impressionato come la prima volta.

Ema (a lei il merito di aver scoperto che il Cinema Ideal di plaza Jacinto Benavente l’aveva inserito nella programmazione di questa settimana) ne è rimasta affascinata. «Che storia triste! Sai, Ile, l’atmosfera è la stessa che traspare dalle pagine di Sono una vecchia comunistă!» Già.

Io adoro il cinema romeno, sono contenta che Madrid sia una città che gli offre uno spazio degno (sottotitoli decisamente perfettibili a parte!), ma non riesco a uscire dalla sala col sorriso sulle labbra e parlarne con distacco così come parlo di… uno a caso: Spiderman.

Per me questi film non sono film. Per me è come sfogliare l’album della mia famiglia. Per me è come tornare bambina e rivivere i momenti in cui dovevo stringere i denti mentre mia nonna mi metteva quegli antipatici pompon in testa. Per me è un pugno nello stomaco, una lacrima che scende, un dolore soffocato. Per me è quella casa che non ho più.

L’ultimo libro che ho tradotto – Sono una vecchia comunista! dello scrittore romeno Dan Lungu – mi ha catapultata in un mondo che pensavo non avesse più alcun potere su di me, mi ha riaperto gli occhi in maniera così violenta da costringermi a fare i conti con fatti che consideravo sepolti, situazioni dalle quali mi sentivo ormai protetta.

Solitamente cerco di non rovistare troppo nella memoria, di non aprire quel cassetto che, più provo a ignorare, più reclama la mia attenzione, di non mischiare passato e presente, e di essere coerente. Vivo la vita a testa alta, crogiolandomi nella sicurezza di sapere chi sono… eppure, alle volte, non riesco a evitare di chiedermi cosa sono.

Mai come a Pasqua quel maledetto cassetto chiede di essere aperto, di poter manifestare il suo contenuto. Ed ecco che mi ritrovo a riascoltare voci assopite, ad accarezzare vecchi ricordi con un sentimento di nostalgia misto a sollievo.

Ebbene, ieri mi sono detta: «Ile, cosa vuoi che succeda se per una volta apri quel cassetto e permetti agli altri di frugarci un po’ dentro?»
Detto, fatto! (Oddio, non è stato poi così facile!) Per la prima volta da quando vivo sola e da quando sono io quella a decidere cosa mettere in tavola, mi sono fatta coraggio e ho festeggiato la mia seconda Pasqua di quest’anno. E sì, che male c’è ad averne due? Che male c’è a volerle festeggiare entrambe? La prima, la cattolica, l’ho festeggiata la settimana scorsa: i ravioli, l’agnello e la colomba sono già belli che digeriti; oggi è toccato a quella ortodossa, alle sarmale e alle uova colorate, oggi ho rispolverato le mie radici e ho riscoperto i sapori del passato.

E sono felice di averlo fatto.

«Hristos a înviat! [Cristo è risorto!]» è la formula di saluto quest’oggi, e anche la formula che familiari e amici pronunciano quando (s)battono le uova.
«Adevărat a înviat! [È veramente risorto!]», la risposta d’obbligo.

Questa presa di coscienza – il fatto cioè, che non devo per forza scegliere tra le due cose, perché, in fondo, entrambe sono parte di me – mi ha spinta a iniziare a scrivere questo blog. (Specifichiamo: farò il possibile affinché i prossimi post vadano oltre la mia eterna crisi d’identità!)

E già… la riflessione nasce spontanea: avere un lavoro che porta a fare i conti con le proprie radici e con la propria identità non è cosa da tutti (lasciamo perdere i temi come la crisi di questi giorni, ché è meglio!) e io sono felice che il mio mi dia la possibilità di farlo giorno dopo giorno.