Da pochissimo è uscito per Aìsara il romanzo Un alto giro, sciamano di Lucian Dan Teodorovici. Un romanzo pieno di rivelazioni che ho tradotto con enorme piacere e che spero possa trovare tanti lettori entusiasti.

A proposito di lettori entusiasti: oggi, lo scrittore Stefano Sgambati ha pubblicato sul suo blog questa meravigliosa recensione su Teodorovici e sul suo lavoro. Copio, incollo e applaudo.

Lucian Dan Teodorovici ha scritto un piccolo capolavoro. Si chiama “Un altro giro, Sciamano” (Aìsara Edizioni, traduzione di Ileana M. Pop) e adesso voi uscite e andate a comprarlo.

Fine della “recensione”.
Possiamo fare due chiacchiere.

Questo Teodorovici, che io ho avuto l’onore di conoscere durante lo scorso Salone Internazionale del Libro di Torino, è un grosso letterato romeno (grosso anche nel senso della stazza), riconosciuto in patria come uno tra i più interessanti scrittori contemporanei (ho scoperto che il suo ultimo libro, ancora inedito da noi, è stato salutato dalla stampa nazionale come “il miglior romanzo degli ultimi vent’anni”: minchia): qui in Italia è pubblicato da Aìsara, casa editrice di cui
ho già avuto modo di parlare relativamente a “Zagreb”, di Arturo Robertazzi: di Teodorovici ho letto anche “La casta dei suicidi”, che pure è molto interessante, ma è con questo “Un altro giro, sciamano” che mi sono veramente deciso a scriverne, perché quello che penso adesso, che l’ho appena finito di leggere, è che tutti voi dovreste fare lo stesso.

Questo romanzo parla di un tizio. Nient’altro.
Sua è la voce narrante, suo è il punto di vista. Ne facciamo la conoscenza tra i tavoli di un bar, mentre Leonard Cohen canta a ripetizione “Dance me to the end of love” e, insieme a lui, non si sa bene il perché, ne ripercorriamo improvvisamente la vita, la vita, quella cosa lì che succede tra le due famose estremità dello spettro organico dell’esistenza. Ogni capitolo sembra un racconto breve quasi quasi autosufficiente: un uso delle analessi e delle prolessi che farebbe venire voglia pure a Quentin Tarantino di battergli il cinque, a Teodorovici, una capacità scientifica sbalorditiva di non perdere mai il filo e di tenere a bada la concentrazione del lettore, personaggi originalissimi e dialoghi istericamente realistici, uno strano e, secondo me, nuovo minimalismo, che non toglie, non decostruisce ma, tutto al contrario, arricchisce, va a pescare in una pozza dove già sguazzò un certo Raymond Carver, superandolo col progresso letterario di questi ultimi quarant’anni, correggendolo, addirittura, migliorandolo, mi perdoneranno i puristi del grande scrittore americano. Ecco cosa succede in questo romanzo di Teodorovici, mentre il protagonista ci racconta chi è e, soprattutto, perché, dopo un paio di bicchieri di troppo, si ritrova fuori di quel bar, al freddo, col suo migliore amico, convinto che “da allora in poi la mia vita sarebbe cambiata completamente”.

Sentite (vi ricordate? La recensione è finita dopo cinque righe, noi qui stiamo chiacchierando), è capitato a tutti. Alla maggior parte: di bere troppo, una sera, e di sentirsi improvvisamente calati in una realtà alcolica piena di dettagli, piena di (false) speranze, piena di incredibili aspettative. A suon di Negroni, ormai qualcosa come sette anni fa, decisi insieme ad altri due amici di fare una vacanza pazzesca che, da sobri, non avremmo mai avuto nemmeno l’ardire di progettare. Da ubriachi troviamo il coraggio di dare baci e di dire cose e di lasciare parcheggiata la macchina laddove in condizioni normali non avremmo nemmeno pensato di posare il pensiero: ecco perché, ormai completamente andato, l’amico del protagonista, onorevolissimo compagno di bevute, gli dice a un certo punto: “Senti, sciamano, da questo momento basta, la nostra vita cambia. Te lo dico io, cambia proprio di brutto. Basta!”.

Così comincia il libro, con queste due persone che parlano, ubriachissime. Succedono un po’ di cose in questo bar, non tantissime ma abbastanza per farci desiderare (io l’ho desiderato) che Teodorovici non ci faccia mai più uscire da lì dentro. Invece giri pagina e Teodorovici, secondo un criterio bastardissimo che dovrebbe essere proprio di tutti gli scrittori bravi, non solo ti ci fa uscire, ma non ti ci farà mai più rientrare, sballonzolandoti per tutta la lunghezza della storia qua e là nel tempo e nello spazio, risalendo la spina dorsale di quest’uomo, di cui niente sapevamo prima e niente sapremo dopo ma che, nel frattempo, avremo imparato ad amare (e vi assicuro che prima della fine delle pagine avremo anche imparato a dare un nome e un perché a tutto quell‘alcol che stavano bevendo all’inizio, perché in effetti è di questo che parla questo libro, e cioè del perché due uomini relativamente giovani e relativamente affermati dovrebbero desiderare di distruggersi di alcol e di cambiare le proprie vite).

C’è un non so che di Carveriano, dicevo, solo che manca l’America. Manca completamente. La storia è molto precisamente localizzata: succede tutto in Romania, ci sono i nomi dei paesi, ci sono le caratteristiche geografiche di tutti i luoghi e, soprattutto, ci sono le abitudini, il folklore, le tipologie umane, i mestieri: “Un altro giro, sciamano” è anche un’interessantissima carrellata su questa straordinaria cultura.

Nel capitolo numero due si parla di trampoli e di feste paesane, nel capitolo tre all’improvviso siamo in vacanza e si parla di snorkeling, di mute in neoprene e di gelosia (pagine di un erotismo sotterraneo pazzesco), nel capitolo quattro si parla di giornalismo, di carte segrete, di “carnat” e di “caltabos”, nel capitolo cinque si parla di un bambino-lupo e, di nuovo, di gelosia, tutto all’interno di una camera d’albergo, nel capitolo numero sei la storia vira verso i toni del tradimento e si parla del potere della verità, nel capitolo sette si parla di zingari e di oche, di cultura gitana, di crescita e di violenza, nel capitolo otto siamo in un camion e si parla di trasporti, traffico e di aria fritta, fino a quando – proprio un attimo prima che tu-lettore ti domanderai quale caspita sia il punto – l’autore ci riporta al centro preciso degli eventi con un colpo di quelli che ogni tanto fa Federer sotto le gambe che tutti si alzano e urlano e si guardano annuendo e le signore si aggiustano la tracolla della borsa sulla spalla che è scesa per il troppo applaudire, nel capitolo nove (forse il più “carveriano” di tutti) c’è una grande gita e già da qui diventa più chiaro come Teodorovici ci stia spingendo (anche simbolicamente) verso la riva, riprendendo, mano a mano che ci si avvicina alla conclusione, tutti gli elementi disseminati nell’arco della narrazione, disponendoli su un tavolo come se il grosso del puzzle fosse già risolto e si trattasse ormai soltanto di piazzare i pezzi perimetrali, nel capitolo numero dieci c’è un tram che canta e tante, tante botte, nell’ultimo capitolo, infine, anche questo sufficientemente carveriano da ricordare in qualche modo il capolavoro “Cattedrale”, alcune persone stanno in una casa, tra cui il protagonista, naturalmente, che finora non ci ha mai abbandonato, ma anche quell’altro tizio, quello che all’inizio, in quel bar con Leonard Cohen, si diceva convinto che la loro vita sarebbe cambiata, eccetera eccetera, e va a finire che si nomina un documentario su un incidente ferroviario che vi giuro vi farà sentire una specie di rumore, come di una zip che si chiude, perché quello sarà il costume di scena che si sigillerà definitivamente intorno al corpo dell’attore, facendone perdere per sempre le sembianze umane: ta-dan, vi dirà a quel punto Teodorovici, ecco qua l’effetto speciale completato, ecco perché io sono lo scrittore e voi siete i lettori, ecco perché questa storia adesso è veramente completa. Ecco perché questo libro è un vero libro.

Un piccolo capolavoro, sul serio.
Una prova magistrale di costruzione di una trama e di solidità generale della struttura. Il tutto calato in uno scenario originale e fascinoso che non ha nulla del realismo della provincia americana a cui una letteratura simile ci aveva abituato.

Tante chiacchiere per tornare all’inizio: Lucian Dan Teodorovici ha scritto una cosa bellissima: a me è venuta voglia di essere il protagonista della sua opera. Di vivere nel suo piccolo mondo. Siate anche voi, per un po’ di tempo, qualche altra cosa. Questo autore è formidabile a centrare l’impresa letteraria più bella di tutte: mettervi addosso un travestimento senza che ve ne possiate accorgere. Ritrovarsi all’improvviso con le brache alle ginocchia in mezzo alla strada: ecco che cosa dovrebbe fare sempre la letteratura ed ecco che cosa fa sicuramente in questo caso “Un altro giro, sciamano”.

Der wahre Übersetzer… muß der Dichter des Dichters seyn.
Novalis (Das philosophisch-theoretische Werk)

Il vero traduttore…  deve essere il poeta del poeta.

Ed ecco la terza parte degli incontri a cui ho partecipato: si tratta del Vocabolario Europeo, bellissima iniziativa ideata da Giuseppe Antonelli che si propone di raccogliere parole provenienti dalle lingue più disparate, parole che racchiudono mondi e culture diverse dalla nostra, parole che, sommate ad altre parole, creano un vocabolario universale che non può che arricchire tutti noi.

Il lemma col quale Lucian Dan Teodorovici ha voluto contribuire al Vocabolario Europeo è stato: Așteptare, s.f. |attesa

Ed ecco la sua spiegazione:

Una delle più grandi ballate popolari romene,  Miorița (L’agnellina), ci racconta la storia di tre pastori. Due di loro pianificano l’omicidio del terzo, invidiosi del fatto che è più ricco. Una delle pecorelle del gregge di quest’ultimo, tuttavia, scopre e smaschera la congiura. A questo punto succede una cosa straordinaria: invece di prendere delle contromisure e cercare di sventare il complotto, il pastore, anche se messo in guardia, accetta la propria sorte, si prepara semplicemente a morire. Va incontro, cioè, a una serena attesa della morte accogliendo la fatalità del proprio destino.
Il sostantivo așteptare esprime, da una parte, un’azione fisica: aspettare qualcuno. Esprime però anche uno stato positivo: e allora coincide con l’idea di speranza. Infine, ha anche un terzo significato, quello al quale mi riferivo quando parlavo della ballata Miorița: si tratta dell’attesa come stato sufficiente in sé e per sé L’unica ragione dell’attesa è, in questo caso, la bellezza di viverla. E la ballata che ricordavo è costruita attorno a questo stato. In essa l’azione non è mai portata a termine, ci si limita a cantare in modo mirifico l’attesa della morte.
Da questa prospettiva, la parola așteptare è, per me, molto importante: essa, a volte, può esprimere l’accettazione pacata, serena, ma allo stesso tempo estremamente triste del destino. Il suo significato è profondo e, dal punto di vista letterario, davvero fertile.

Qualche foto…

Da sinistra a destra: Ileana M. Pop (io), Lucian dan Teodorovici, Giuseppe Antonelli, Herman Koch e Donata Mori (interprete dal neerlandese).

Qui un breve riassunto dell’incontro e sotto anche un filmato messo a disposizione dal Festivaletteratura che permette di ascoltare le voci dei due scrittori. Per quanto riguarda il romeno si è persa purtroppo parte del discorso: i più curiosi potranno capire meglio approfondendo il concetto di “mioritismo”.

PS: Altre foto qui: 11 sett – Vocabolario Europeo Fertivaletteratura 2011 

Ecco la seconda parte del mio album di ricordi mantovani. Queste foto si riferiscono all’incontro di venerdì 9 settembre Vento dell’est durante il quale Marilia Piccone, grazie agli scrittori Georgi Gospodinov e Lucian Dan Teodorovici, ha esplorato l’attuale panorama letterario della Bulgaria e della Romania. Si è parlato di come un’esperienza traumatica possa sfociare in opera letteraria e di quanto siano diversi i gusti letterari dei bulgari e dei romeni in relazione a quelli dei lettori italiani.

Da sinistra a destra: Petia Pavlova (interprete dal bulgaro),  Georgi Gospodinov, Marilia Piccone, Lucian dan Teodorovici e Ileana M. Pop (io).

Per un riassunto più dettagliato cliccare qui.

Ed ecco qualche altro scatto dello scrittore romeno durante la firma degli autografi.

PS: Tutte le immagini dell’evento sono disponibili qui: popTrads Flickr: Vento dell’est – Festivaletteratura 2011

Che fatica riordinare le foto di Mantova! Ma eccomi, ce l’ho fatta, finalmente.

Andiamo per ordine. L’8 ho affiancato la scrittrice cilena Marcela Serrano durante un incontro in spagnolo sull’idea fissa. Tante sono state le domande che le ho rivolto, bellissime e molto interessanti le sue risposte, generoso il pubblico. Si è parlato del confine tra patologia e ossessione e dell’importanza di quest’ultima nel processo creativo; dei luoghi in cui Marcela riesce a placare le sue idee fisse; della necessità o meno di lottare contro le ossessioni.

Non sono qui per fare il riassunto dell’incontro (anche perché è già stato fatto altrove), ma ci tenevo a mettere insieme qualche ricordo e condividerlo con i lettori di questo piccolo blog prima di archiviarlo alla voce “I♥Festivaletteratura”.

La cosa che più mi ha colpito di Marcela Serrano? (Simpatia, acume e disponibilità a parte, naturalmente.) La domanda a cui ha preferito non rispondere, e cioè: ¿Alguno de tus últimos personajes femeninos viven con alguna idea fija que tú esperas no tener nunca?

Interessante, vero?

PS: Ecco un regalino per chi vuole sentire Marcela in italiano: è l’incipit di Dieci donne (traduzione di Michela Finassi Parolo e Tiziana Gibilisco, Feltrinelli 2011).

PS2: Ed ecco anche qualche altra foto dell’incontro sull’Idea fissa: 8 sett – Marcela Serrano & La idea Fija

Una donna di sessanta anni, una scrittrice. Un giovane scrittore che ha venticinque anni meno di lei. Sarà un’ennesima storia d’amore tra una donna che rimpiange la giovinezza e che ha il fascino dell’intellettuale e un ragazzo che l’ammira? Ci aspettano scene di sesso leggermente morbose con il confronto fra un corpo un poco sfatto e uno in perfetta forma di tono muscolare? Niente di tutto questo – per fortuna.

Questo l’inizio della bella recensione di Marilia Piccone per Wuz… per chi cerca ancora il libro da portare sotto l’ombrellone.

Buona estate!

Sono tornata ieri da Gavoi, ma non mi sono ancora ripresa. Sono stati tre giorni intensissimi all’insegna dell’allegria, dell’interesse, dello stupore, dell’emozione, del caldo e poi del freddo, degli incontri, del buon mangiare… Questo paese e il suo Festival Isola delle Storie hanno superato di gran lunga ogni mia aspettativa. E non solo mia. Lucian Dan Teodorovici e Corina Bădeliţă dell’Istituto Romeno di Cultura e Ricerca Umanistica di Venezia sono stati una compagnia meravigliosa, stimolante e allo stesso tempo estremamente divertente. Gli eventi uno più interessanti dell’altro: tra i presenti Ermanno Olmi, Anne Perry (una signora davvero deliziosa), Ildefonso Falcones, Daria Bignardi, Uwe Timm, Gad Lerner, un Marco Presta in formissima e tanti altri.

L’incontro con Lucian Dan Teodorovici (affiancato domenica dallo scrittore genovese Claudio Bagnasco), invitato per parlare del romanzo La casta dei suicidi, è stato inserito in una serie di appuntamenti moderati brillantemente da Fabio Geda, che ha radunato attorno a sé un pubblico di circa cinquecento persone molto – ma molto! – partecipi.

Un grazie a Marcello Fois, a Mariagiovanna Serusi e alla sua impeccabile organizzazione, alla casa editrice Aìsara (nella foto al completo), all’ ICRRU di Venezia, all’hotel Taloro e al ristorante Santa Rughe per averci viziato così bene, e a tutta Gavoi per la partecipazione e l’ospitalità! Ad maiora!

Eccomi di ritorno dal Salonde del libro di Torino. Sfiancante, ma bellissimo, come ogni anno. Visto che tanto per cambiare sono di fretta, lascio solo qualche ricordo fotografico.

Eccomi allo Stand della Romania in compagnia di una travolgente e bravissima Chiara Valerio e del giovane scrittore romeno Adrian Chivu in occasione della presentazione del romanzo Album da disegno, edito da Aìsara. (Chi volesse acquistarlo online può cliccare qui.)

Qui, invece, sono con Lucian Dan Teodorovici e Margherita Oggero, sempre allo Stand della Romania. Il libro presentato, ovviamente, era La casta dei suicidi, edito sempre da Aìsara. (Link per l’acquisto.)

E adesso passiamo ai due libri pubblicati da Nikita: La sessantenne e il giovane di Nora Iuga e Il nostro inviato speciale di Florin Lăzărescu e alla bella presentazione curata da Mario Fortunato.

In realtà, le cose da dire sarebbero molte di più, tutte condite da strette di mano e bei sorrisi, abbracci sinceri e pure qualche lacrimuccia. L’Istituto Romeno di Cultura e Ricerca Umanistica di Venezia ha fatto un lavoro meraviglioso, lo stand era bello, bellissimo, e zeppo di libri interessanti che sono andati a ruba. Che altro dire? Ci si rivede l’anno prossimo!!

Sono un po’ latitante ultimamente. È segno che sono in consegna.

Riemergo solo un minuto per dire che è di oggi il comunicato stampa della casa editrice Polirom nel quale si annuncia la prossima traduzione in italiano dei romanzi Omoară-mă! (2010) e Fata din casa vagon (2006), attesi rispettivamente per il 2012 e il 2013.

La squadra, anche questa volta, sarà composta dalla coraggiosa casa editrice Aìsara e dalla sottoscritta.

Per quanto mi riguarda non vedo l’ora di mettermi al lavoro: conosco Ana Maria e i suoi scritti da anni ormai e so che sarà un’avventura indimenticabile!

Ecco una delle traduzioni alle quali tengo di più in assoluto. Per la sua lunga e travagliata storia, per il legame speciale che mi unisce all’autore, perché mi ha fatto sudare mille camicie, perché questo è un libro che sa farmi ridere e piangere allo stesso tempo.

La Casta dei suicidi di Lucian Dan Teodorovici è finalmente in libreria!

(Per chi, come me, trascorre mesi e mesi lontano dall’Italia, ecco qui il link per l’acquisto on-line)

Ieri sera, dopo aver salutato per l’ennesima volta Cagliari e aver aspettato 5 ore che partisse il mio aereo per Madrid, stanca morta ma pronta comunque a lavorare – perché per un traduttore le domeniche non esistono – accendo il computer, apro il programma di posta e, tra i messaggi dell’inbox, trovo un’e-mail –  come dire? – a dir poco bislacca.
Non riporterò il nome di chi l’ha scritta prima di tutto perché non conosco questa persona (presentarsi evidentemente non va più di moda). Poi perché è sempre più fair dire il peccato ma non il peccatore.
Eccola per intero (no, non ho omesso la formula di saluto iniziale. Non c’era.):

Scusi, ma lei non traduce dal rumeno? Perché allora ha tradotto la Corobca, che è moldava ? Non l’ho letto ma mi sembra una mancanza di rispetto verso la lingua moldava, che dovrebbe essere affrontata da persone esperte. Allora ha ragione il professore quando dice che l’unica speranza è che riprendano a scriverla in cirillico così i rumeni si daranno una calmata? Allora noi giovani che studiamo a fare? A ognuno le sue lingue, ci sono tanti autori rumeni da tradurre!

Saluti,
Tizia

E io che pensavo di averle già sentite tutte! Mancanza di rispetto? A parte il fatto che io traduco anche da altre lingue e che non avrei problemi a lavorare, che so, su un romanzo scritto in romeno da un cittadino cinese… A parte il fatto che conosco di persona l’autrice e che nelle lunghe ore che abbiamo trascorso insieme non abbiamo avuto alcun problema di comunicazione… Che delusione, che dispiacere. Non per me, certo, io non sento di aver commesso sacrilegi di alcun tipo – tralasciamo anche che metà della mia famiglia è moldava, che capirei il moldavo anche se scritto in cirillico così come i serbi capiscono la loro lingua sia che la scrivano in cirillico sia che la scrivano usando l’alfabeto latino, ma sottolineiamo che qui non si pone il problema perché questo libro è scritto in romeno (!!) anche se da un’autrice moldava, che è stato pubblicato da una casa editrice romena e non moldava, per il pubblico romeno, e soprattutto che il moldavo è una variante della lingua romena che si discosta da essa oserei dire meno dell’italiano degli altoatesini da quello dei calabresi –  che dispiacere, dicevo, quanta amarezza!  «Noi giovani che studiamo a fare?»: be’, l’ideale sarebbe studiare, ecco, e non perdere il tempo a scrivere e-mail come questa e a lasciarsi strumentalizzare… tanto per cominciare. Tanto meno prendere per oro colato le parole di un professore che dice «che l’unica speranza è che riprendano a scriverla in cirillico così i rumeni si daranno una calmata». Come se imparare un nuovo alfabeto fosse la cosa più difficile del mondo! Come se gli annosi problemi di questo Paese si potessero risolvere con misure così anacronistiche!
Ma che discorsi sono?
Non apro discussioni sulla lingua moldava, sul fatto che, per quanto sia vero che esistono delle differenze tra quest’ultima e il romeno essa è comunque una varietà della lingua romena, sull’Academia de Ştiinţe a Moldovei che non fa mistero del fatto che preferisce parlare di lingua romena e non di lingua moldava e che la legge moldava conferma l’identità linguistica moldo-romena,  sui tentativi dei russofili di ripristinare il cirillico o sul fatto che mi sembra giusto si lotti per un’identità linguistica e culturale che, spero, prima o poi arriverà… ecco, mettendo da parte tutto questo: che traduttori produrranno le nostre università? Che persone produrranno le nostre università? Chi saranno i nostri futuri colleghi… sempre che – visto il modo in cui si affacciano alla professione – arrivino mai a diventarlo?

No, non le ho ancora risposto. La mia diplomazia è in sciopero!

Come ogni anno, anche quella del 2010 è stata un’edizione bellissima. Rivedere amici e colleghi, riempirmi la valigia di libri, ascoltare presentazione dietro presentazione… che dire? Se il Paradiso esiste, dev’essere una fiera del libro!

Sì, lo so, ho una strana idea del Paradiso, questa sembra più una trappola per topi… ma se non fossi un po’ masochista non avrei scelto di fare la traduttrice letteraria!

Anche la presentazione dell’Antologia Pensi che ci saremmo potuti conoscere in un bar? è andata benone. Elena, Tiziana, le ragazze di Caravan, Giulio Mozzi, lo scrittore Perisic, la traduttrice dall’ungherese Dora Varnai, quanta bella gente ho conosciuto/rivisto! By the way, se penso che questi racconti (parlo dei due miei) sono stati scelti – e che calvario di scelta! – e tradotti più di due anni fa e che Giulio Mozzi, nella prefazione, dice di aver letto proprio il mio Opulenza (di George C. Dumitru) a un pubblico improvvisato sull’Euronight Roma-Vienna e di considerarlo tra i migliori di quest’Antologia… be’, tutto sommato vuol dire che non ho sbagliato mestiere, no? Considerato poi che da allora ne è passata di acqua sotto i ponti… prendo la cosa per un incoraggiante complimento!

E adesso una chicca: la lettera di ringraziamento che George L. Dumitru – uno dei due autori che ho tradotto – mi ha pregato di tradurre e  leggere per l’occasione.

Cari amici,

La fiera nazionale della piccola e media editoria di Roma è alle porte.

Tra gli appuntamenti che volevo segnalare eccone due che mi riguardano in prima persona: la presentazione dell’Antologia Pensi che ci saremmo potuti conoscere in un bar? – Racconti dall’Europa dell’est a cura di Tiziana Cavasino e Herta Elena Rudolph e pubblicata da Caravan Edizioni, a cui ho contribuito con le traduzioni di due racconti romeni scovati tempo fa in Internet.

Due brani stilisticamente molto diversi che permetteranno al lettore italiano di conoscere meglio la realtà della Bucarest post-ceauşista.

• George L. Dumitru, Iubirea-pungă (Un amore di plastica)
• George C. Dumitru, Opulenţă (Opulenza)

L’antologia contiene altri bellissimi racconti naturalmente non solo su Bucarest. Le altre tappe di questo fantastico viaggio saranno Salonicco, Praga, Brno, Zagabria, Budepest, Atene e Cracovia.

Assolutamente da leggere!

Le presentazioni saranno due (la prima presso la libreria Giufà e la seconda in fiera) ed entrambe prevedono la partecipazione delle curatrici, della redazione Caravan, di parte dei traduttori e di Giulio Mozzi.

Partecipate numerosi!

Qualche mese fa l’Istituto Romeno di Cultura e Ricerca Umanistica di Venezia mi chiamò per invitarmi ad accompagnare la poetessa romena Svetlana Cârstean al XVI Festival Internazionale di Poesia di Genova in qualità di sua traduttrice.

POESIA, mi dissi. Tutta un’altra cosa rispetto alla prosa! Accettai entusiasta e mi misi al lavoro con tutto l’ottimismo e l’impegno che riuscii a racimolare. Che dire?  Una rivelazione! Amore a prima vista! Tradurre poesia è tanto difficile quanto appagante. Entrare nei testi di Svetlana, nella sua mente, metabolizzarne i  versi, renderli in italiano e leggerli davanti a una platea entusiasta è stato un battesimo in pompa magna, un assaggio di qualcosa che sento di dover assolutamente rifare!

Nomi come (in ordine sparso) Adonis, Bernard Noël, J. M. Coetzee, Julian Stannard, Krisztina Tóth, Cristina Ali Farah (che, by the way, mi è piaciuta da morire!), Tuğrul Tanyol e Akinwande Oluwole “Wole” Soyinka hanno circondato Svetlana, e indirettamente anche la sottoscritta, durante le cinque meravigliose serate genovesi dirette da Claudio Pozzani.

E il 18 luglio un altro salto poetico, questa volta in compagnia di Flavio Ermini, Ida Travi (wow! dire che mi ha scosso è dir poco!) e ancora Julian Stannard, a Bogliasco per un’altra bellissima serata in versi organizzata dalla Fondazione Bogliasco e dal Comune di questo paradisiaco paese costiero.

Una settimana di emozioni che mi hanno aperto un mondo!

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È online il numero di novembre della rubrica Traducendo Mondi ospitata dal periodico del Sindacato Nazionale Scrittori Le reti di Dedalus.

Due gli articoli di questo mese:

il primo di Alessandro Amenta: Differenze linguistiche e culturali – Quando tradurre pone questioni di ‘genere’

il secondo mio (ebbene sì, bisognava pur sbilanciarsi prima o poi, no?): Lingue ‘minori’ – Le vie misteriose (e faticose) dell’editoria

Buona lettura!